Mis versos, escritos tan temprano
que no sabía aún que era poeta,
inquietos como gotas de una fuente,
como chispas de un cometa,
lanzados como ágiles diablillos al asalto
del santuario donde todo es sueño e incienso,
mis versos de juventud y de muerte
- ¡mis versos que nadie lee! -,
en el polvo de los estantes dispersos
- ¡que ninguna mano toca! -,
como vinos preciosos, mis versos
también tendrán su hora.
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