Bolero

Por eso no seremos nunca
La pareja perfecta, la tarjeta postal,
Si no somos capaces de aceptar
Que sólo en la aritmética
El dos nace del uno más el uno.


LA LENTA MÁQUINA DEL DESAMOR

La lenta máquina del desamor,
Los engranajes del reflujo,
Los cuerpos que abandonan las almohadas,
Las sábanas, los besos,
Y de pié ante el espejo interrogándose
Cada uno a si mismo,
ya no mirándose entre ellos,
ya no desnudos para el otro,
ya no te amo, mi amor.


OBJETOS PERDIDOS

Por veredas de sueño y habitaciones sordas
tus rendidos veranos me aceleran con sus cantos.
Una cifra vigilante y sigilosa
va por los arrabales llamándome
y llamándome pero que falta
dime, en la tarjeta diminuta
donde están tu nombre, tu calle
y tu desvelo si la cifra se mezcla
con las letras del sueño, si solamente
estás donde ya no te busco.


RAYUELA

Lo que mucha gente llama amar
consiste en elegir a una mujer
y casarse con ella.
La eligen, te lo juro, los he visto.
Como si se pudiese elegir en el amor,
como si no fuera un rayo que te parte los huesos
y te deja estaqueado en la mitad del patio...
Vos dirás que la eligen porque la aman
yo creo que es al revés.
A Beatriz no se la elige,
A Julieta no se la elige.
Vos no elegís la lluvia que te va a calar
hasta los huesos cuando salís de un concierto.