Yo no sé muchas cosas, es verdad.
Digo tan solo lo que he visto.
Y he visto:
Que los gritos de angustia del hombre
los ahogan con cuentos...
Revolución
Siempre habrá nieve altanera
que vista el monte de armiño
y agua humilde que trabaje
en la presa del molino.
Y siempre habrá un sol también
un sol verdugo y amigo
que trueque en llanto la nieve
y en nube el agua del río.
¡Qué lástima!
¡Qué lástima!
que no pudiendo cantar otras hazañas,
porque no tengo una patria,
ni una tierra provinciana,
ni una casa
solariega y blasonada,
ni el retrato de un mi abuelo que ganara
una batalla,
ni un sillón viejo de cuero, ni una mesa,
ni una espada,
y soy un paria
que apenas tiene una capa...
venga, forzado, a cantar
cosas de poca importancia.
Qué pena
¡Qué pena si esta vida tuviera
_ esta vida nuestra _
mil años de existencia!
¿Quién la haría hasta el fin llevadera?
¿Quién la soportaría toda sin protesta?
¿Quién lee diez siglos de la historia
y no la cierra al ver las mismas cosas
siempre con distinta fecha?
Los mismos pueblos, las mismas ventas,
los mismos tiranos, las mismas cadenas,
los mismos farsantes, las mismas sectas
¡y los mismos, los mismos poetas!
¡Que pena
que sea así todo siempre,
siempre de la misma manera!.
Oh, este dolor
Tierra arenosa sin riesgo,
carne estrujada sin llanto,
polvo rebelde de rocas rencorosas
y lavas enemigas,
átomos amarillos y estériles
del yermo,
aristas vengativas,
arenal de la envidia...
esperad ahí secos y olvidados
hasta que se desborde el mar.
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