La poesía es un arma cargada de futuro

Maldigo la poesía
concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos,
se desentienden y evaden.
(31-10-2014)

Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones
de cuantos, asfixiados, piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello
que sienten excesivo.
(21-6-2015)

No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto.
No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro
llevamos. Son palabras que todos
repetimos sintiendo como nuestras, y vuelan.
Son más que lo mentado. Son lo más
necesario: lo que no tiene nombre. Son gritos
en el cielo y en la tierra son actos.
(28-12-2016)


España en marcha

No vivimos del pasado
ni damos cuerda al recuerdo.
Somos turbia y fresca, un agua
que atropella sus comienzos.
Somos el ser que se crece.
Somos un río derecho.
Somos el golpe temible de un corazón
no resuelto.


Satori

Los hombres enloquecen
sumidos en un sueño.
Imaginan y atacan.
Son tontos y agresivos.
Por eso tienen miedo.


El relevo

Le nombraron guardián
de la primera puerta
para que le matara
el próximo llamado.
Y entonces comprendió 
que el aparente absurdo
estaba calculado.


Momentos felices

acuden Kachaturian, o Mozart, o Vivaldi,
y la música reina, vuelvo a sentirme limpio,
sencillamante limpio y pese a todo indemne,
¿no es la felicidad lo que me envuelve?


El último recurso

Cuando os digan: "Caridad", vosotros
decid: "Justicia",
porque pedís lo que es vuestro,
no, descanso de conciencia para los
que dormitan.


Consejo Mortal

Levanta tu edificio. Planta un árbol.
Combate si eres joven. Y haz el amor,
¡ah siempre!
Mas no olvides al fin construir con tus triunfos
lo que más necesitas: Una tumba, un refugio.


Todos a una

Somos millones. Formamos
la unidad de la esperanza.
Lo sabemos. Y el saberlo
nos hace fuertes; nos salva.


Aviso

La ciudad es de goma lisa y negra,
pero con boquetes de olor a vaquería,
y a almacenes de grano, y a madera mojada,
y a guarnicionería, y a achicoria, y a esparto.
hay chirridos que muerden, hay ruidos inhumanos,
hay bruscos bocinazos que deshinchan
mi absurdo corazón hipertrofiado.
Yo me alquilo por horas; río y lloro con todos;
pero escribiría un poema perfecto
sino fuera indecente hacerlo en estos tiempos.


Amor

Vivir es fácil y, a veces, casi alegre.
Al hablar, confundimos; al andar, tropezamos;
al besarnos no existe un solo error posible:
resucitan los cuerpos cantando, y parece
que vamos a cubrirnos de flores diminutas,
de flores blancas, lo mismo que un manzano.


Educar

Educar es lo mismo
que poner un motor a una barca,
hay que medir, pensar, equilibrar,
y poner todo en marcha.
Pero para eso,
uno tiene que llevar en el alma
un poco de marino,
un poco de pirata,
un poco de poeta,
y un kilo y medio de paciencia concentrada.
Pero es consolador soñar,
mientras uno trabaja,
que esa barca, ese niño
irá muy lejos por el agua.
Soñar que ese navío
llevará nuestra carga de palabras
hacia puertos distantes, hacia islas lejanas.
Soñar que cuando un día
esté durmiendo nuestro propio barco,
en barcos nuevos seguirá nuestra bandera enarbolada.


Una pareja perdida

Iban a cualquier parte cogidos de la mano.
Se amaban sin tristeza,
ni alegría, ni nada.
Y a veces se miraban, pero no se veían.
Y luego se sentaban en un banco cualquiera.
Pero no se veían.
Ella era muy bonita; parecía aturdida;
él, feroz y esmirriado.
No hablaban. No tenían nada que decirse.
Ya no se deseaban.
Pero seguían juntos, cogidos de la mano,
frente a algo que espantaba.


A Blas de Otero

A veces me parece que no comprendo nada,
ni este asfalto que piso, ni ese anuncio que miro.
Lo real me resulta increíble y remoto.
Hablo aquí y estoy lejos. Soy yo, pero soy otro.
Sonámbulo transcurro sin memoria ni afecto,
desprendido y sin peso, por lúcido ya loco.